Il était certainement un fabuleux artiste
À l’image de tant d’autres, perpétuellement triste
De son esprit fertile à sa main trismégiste
L’art, exalté, coulait en un fleuve élitiste
Un soir, je le trouvais, dans la main une toile blanche
Le pinceau humide de l’encre extra noire
Le regard fasciné par l’amplitude du soir
Qu’il tentait de saisir en ce cadre étanche
« Le monde est un amas de brumes et de poussières
Un univers qui grouille de mille couleurs et sons
Pourtant je ne l’entrevois qu’en un contraste de tons
Je veux que ma toile blanche mêlé à ce calcaire
Témoigne de toutes les couleurs de l’arc stellaire
Je désire en un geste transcender l’univers
Limité par deux tons, deux couleurs, deux extrêmes
Je veux recréer les nuances, les poussières et les brumes »
Et il était triste, l’artiste
Car son ambition ardue
Lui échappait chaque fois
De quelque degré seulement